₪ CENSO DE ACTIVIDAD - 2021

▧ Nombre del PJ: Adam Jensen "BalioN"
▧ Tipo de sangre: A- digooo Sano
▧ Comentarios:



Antigua base central de los Navy Seals, Virginia, EEUU.
03:30 AM // 11 de abril de 2016// Han pasado varios días desde que Adam se ha atrincherado allí.
El cielo está despejado y lleno de estrellas.

Va terminando de meter las balas en el cargador, sentado sobre un taburete. Hay poca luz por la bombilla vieja y defectuosa a la que no le queda mucho tiempo de vida. Está vestido de forma impoluta. El uniforme con su nombre, los galones, uno que está tan poco usado que parece nuevo. Respira profundamente, pues con la última baja las manos, unas manos que al desnudo, se ven llenas de viejas heridas, tatuajes y heridas recientes, curadas de muy mala manera, algunas abiertas, otras parece que nunca se cerrarán.

Levanta la vista hacía la puerta, a pocos metros de la vieja silla que apenas aguanta su peso entre ligeros crujidos que rompen la tensión por momentos. Está solo, rodeado de estantes y taquillas, el cuarto no debe medir más de 3 metros de ancho. Mete el último cargador en el chaleco, respira hondo y se queda mirando la puerta un momento, serio, sin decir nada, tratando de no pensar.

"Acaso importa a cuanta gente salve? No, no mientras ellos sigan ahí fuera...Hemos intentado coexistir...Aprender unos de otros...Pero está claro que hay algunos que solo quieren caos y yo estoy cansado, soy el jinete que cabalga entre las explosiones y queroseno...La tormenta que arrasa los poblado, la peor pesadilla de quienes subyugan a otros con el miedo..."

Aprieta la mandíbula, poniéndose en pié. Se asegura de que el subfusil esté bien colgado entre el chaleco y tantas correas y cosas, aunque a decir verdad, entre apenas torpeza, casi con memoria muscular, pareciera que fuera ayer, cuando hacía esas mismas cosas como una costumbre.

"...Si quieren guerra, si tantas ganas tienen..." La puerta empieza a ser golpeada con fuerza y de forma veloz, no parecen golpes por herramientas o personas, son disparos.
Cierra los ojos despacio, casi al tiempo que la bombilla se apaga, se ajusta la cinta del casco y baja las gafas de visión nocturna enganchadas en el mismo.

Dobla las rodillas y mantiene el subfusil en alto y cargado, con un cargador ampliado y un silenciador. Quiere ser rápido y preciso, no va a perder ni un segundo.

Se escuchan voces al pasar la pesada puerta, no pueden derribarla de forma convencional. Se escucha una granada, nada, se escucha una bomba casera y nada. Se escucha el silencio y Adam vuelve a sentarse en la silla. Está atrapado, Umbrella lo tiene rodeado y en un último esfuerzo por luchar, se ha vestido con su viejo equipo. Solo lamenta no haber traído el rifle de Jimmy y anotarle una buena veintena de cabezas más antes de morir.

La luz se vuelve a encender y se levanta las gafas de visión nocturna sobre el casco, con un fuerte suspiro casi silvante.
"Nose que es peor...Saber que me queda comida y agua para 3 días, que son tan inútiles que aún no han traído el C4 o que yo también me he quedado encerrado aquí..."Con otro suspiro, se recuesta sobre el chirriante taburete, a la ténue luz del cuartito, observando el momento, saboreándolo, pues se niega a creer que morirá ahí dentro atrapado. La radio no emite señal ahí dentro y lleva además días rota, no ha podido contactar con nadie, la única pista es la movilización de casi un centenar de objetivos a la vieja base de operaciones, pues desde el desierto y la ruta 68 han ido persiguiendo a un ébrio Adam, que parece no aprender la lección, sobre absolutamente nada.

"No pienso morir aquí, al lado del cubo donde meo y del suelo donde como..."Saca su pistola con gran habilidad y solutra, la pone contra la sién echando la cabeza atrás, mirando la luz.
"No pienso morir así..."Parece reflexionar y corregirse así mismo, mientras el dedo acaricia ligeramente el gatillo.