₪ Primer Arma {O P C I O N A L}

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Había encontrado un machete. Llevaba ya un par de minutos registrando aquella casa de arriba a abajo y lo único útil con lo que dio acabó siendo un machete. Un afilado machete que habría servido para tal vez podar o cortar ramas. Bass, como solían llamarla en otra época rozó con sus dedos la punta del machete, este estaba bastante afilado. Así que sin pensarlo más la joven se hizo con él guardándolo en su viejo saco, el que tiempo atrás perteneció a su padre cuando estuvo en el ejército. Pese a lo que acababa de hacer se arrepintió rápidamente y se volvió a hacer con ese particular arma en sus manos, ¿de qué le serviría estando en la mochila? Eso fue lo que le hizo llevarlo en su mano. Y aunque no se tratara de un arma como tal, Keith creía conveniente llevarlo a mano, por si acaso. Aunque temía tener que usarlo. ¿Estaría preparada? Lo dejó en el bolsillo de su sudadera y seguidamente prosiguió con su camino para acabar de revisar aquel lugar.

El ruido a su derecha la acabó alertando, pero no fue capaz de actuar a tiempo, tan solo pudo volverse para ver como el caminante se lanzaba a por ella. Ambos cayeron al suelo con un golpe seco que le dolió más que nada a ella, el caminante trataba de arañarla y morderla, pero Keith se mantuvo firme empujando las manos de este hacia la cara putrefacta de ese ser. ¿Qué podía hacer ahora?, miró hacia su alrededor recordando el machete, el cual se había caído de su bolsillo al suelo. Keith con una gran habilidad logró empujar al muerto con todas sus fuerzas, el momento justo para sujetar el arma y alzarlo cuando volvía a atacarla. El zombie por si solo al dejarse caer con su propio peso se clavó la afilada punta en la frente, Keith presionó este con fuerza contra la cabeza de él para asegurarse de que moría. Definitivamente sí, le sería de utilidad.

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El silencio podía ser un ruido más, tan ensordecedor y despiadado como lo era el gruñido de una horda de zombies. A veces lo anhelaba y otras, por el contrario lo deseaba. El ambiente aquella mañana era bastante tranquilo, y sin embargo, se sentía alerta, algo en su cabeza le indicaba que todo iba mal.

La tienda de suministros, en aquella gasolinera, lo recibió como si nada. Ethan pisaba con cautela tratando de no hacer ruido alguno. Se movía con cuidado, desviando en ocasiones la mirada hacia el suelo, para ver donde apoyaba los pies. Sus botas, aunque parecían enormes y pesadas, eran bastante ligeras y se adentraban en el lugar con bastante agilidad esquivando cristales rotos, cajas... y demás basura. No parecía haber nada de utilidad por allí, hacía mucho tiempo que se habían llevado todo, que habían desvalijado el lugar sin dejarle nada a él. Su estómago rugía con fuerza, casi como lo haría una de esas criaturas.

Ethan sujetó un tarro que había en una de las estanterías, el contenido parecía una masa gris que en algún tiempo atrás debió ser... ¿El qué? La etiqueta se había borrado y el estómago se le revolvió, lo dejó en su lugar con tan mala suerte de que al girarse, no se dio cuenta de que lo rozó con el borde de la chaqueta. El tarro cayó al suelo haciéndose añicos y liberando un aroma de lo más nauseabundo en segundos. Aquel no era el problema, si no el zombie que salió repentinamente a su encuentro y se lanzó por él, sin piedad, mordiendo con furia su brazo izquierdo. Contuvo el grito. No portaba arma alguna, pero aún así logró deshacerse de él. El cadáver cayó al suelo y Ethan se sentó a su lado. Había sido militar, pudo distinguirlo en sus ropas. Pero lo que más llamó la atención fue la granada que asomaba de uno de los bolsillos. La sujetó entre sus manos, observó la herida en su brazo y en un impulso, estuvo a punto de quitar la anilla, pero en el último momento se detuvo. Su día empezaba muy bien, pensó sarcástico. Iba a morir y ni siquiera tuvo el coraje de decidir cómo sería su final.

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Fue por accidente, un día trabajando en el laboratorio vino a alguien a arreglar una mesa. Un señor del departamento de mantenimiento que sacó varias herramientas. Una de ellas, un destornillador, quedó bajo su escritorio durante todo el día. No supo por qué lo hizo, pero al final de la tarde cuando se dio cuenta, se tensó. No pudo evitar mirar a las cámaras. Lo lógico habría sido avisar del objeto, pero en su lugar, Harper hizo como que se le había caído un bolígrafo, se agachó a recogerlo y disimuladamente guardó el destornillador en el cajón de su despacho, al fondo de este.

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Suerte

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El día que encontré el bate de madera, no fue mi mejor día. Llevaba horas caminando por las afueras de lo que solía ser un pequeño pueblo, buscando algún tipo de refugio temporal. Sabía que quedarme al descubierto por mucho tiempo era una sentencia de muerte. Entré en una vieja tienda de deportes, esperando encontrar algo útil, tal vez una linterna o un par de zapatos decentes. El aire estaba pesado y todo olía a moho, como si la humedad se hubiera apoderado de cada rincón. Pero entonces lo vi, cubierto de polvo, apoyado contra la pared en el fondo de la tienda: un bate de madera.

Lo levanté, sintiendo su peso en mis manos. Nunca fui muy buena en deportes, pero esto... esto no se trataba de deporte. Esto era supervivencia. Deslicé mis dedos por la madera gastada, notando las marcas de antiguos golpes que alguien había dado, probablemente mucho antes del caos. Sabía que no sería la mejor arma, pero en ese momento no tenía muchas opciones. Me aferré a él, consciente de que cada vez que lo usara, no solo estaría luchando contra lo que quedaba de este mundo, sino también recordando lo mucho que había perdido. Ahora, el bate es una extensión de mí, una herramienta para sobrevivir un día más.

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→ @James Davenport, si actualizas cómo encontraste tu primer arma avísame por privado y la añadimos a tu inventario. Gracias.

Sus manos puso sobre el cuerpo tendido en medio de aquel parque, la inclemencia del tiempo había hecho su trabajo al punto de convertir en irreconocible a quien alguna vez fue una persona como él y sin embargo, Jesse podía afirmar que no tendría más de unas semanas de haber sufrido aquel fatal destino. Sus rodillas flexiono para inclinarse hasta que sus manos alcanzaran el cinturón en el que un cuchillo seguía alojado: "A esto hemos llegado" pensó hacia sus adentros, atormentado por la realidad de tener que hacerse con el arma.

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